Soledad no es la dama de una canción,
ni la monja profesora de castellano;
soledad es el hueco del colchón,
esa mecedora cubierta con un paño.

La muerte no viste de riguroso negro,
ni siquiera me ha venido a ver;
la muerte son esos geranios secos
porque ya nadie les da de beber.

La ausencia del que ha desaparecido,
la nostalgia del no poder volver atrás,
las lágrimas de dormir solo con el frío,
la tristeza de saber que no la veré más.

El adiós ya no es una frase lapidaria,
es esa despedida que nunca podré dar.